A l'entrée du bidonville de Majicavo, au nord de l'île de Mayotte, l'un de ceux que les autorités françaises veulent voir rapidement évacués puis démolis, un groupe se forme autour d'une affichette au drapeau tricolore, placardée à l'instant par des agents municipaux.

"Chaque jour, c'est ci, c'est ça, on nous appelle, la mairie, la gendarmerie", maugrée devant l'affiche qu'elle ne peut pas lire Fatima Youssouf, 55 ans, originaire des Comores, l'archipel africain voisin, d'où viennent la majorité des migrants installés sur l'île.
"C'est pour détruire nos biens, nos maisons et pourtant il y a des gens qui sont là depuis 35 ans !", s'emporte Mme Youssouf. 

Le texte de la feuille A4 annonce une interdiction de circulation mardi "de 5H30 à 17H30", laissant planer un possible arrêté préfectoral de destruction pour ce jour-là: un "décasage", comme on dit à Mayotte pour parler de l'évacuation et de la destruction des "bangas", ces "favelas" locales. 

Ici, on l'a rebaptisé "Talus 2". Un enchevêtrement de tôle bleue et grise. Une langue métallique accrochée à la colline verte et luxuriante. On y monte, au milieu de la terre battue, des eaux usées, des poules et du linge multicolore qui sèche.
Chaque porte en métal porte un numéro d'identification, peint à la peinture rose par les services sociaux il y a un mois.

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Case 126 

Derrière celle marquée "126", la vie de la famille Soufou tient en une dizaine de valises à roulettes et cabas pleins à craquer.
"On prépare les bagages pour partir, les vêtements, les draps, toutes les affaires mais on n'a pas fini", explique à l'AFP Zenabou Soufou, 48 ans et sept enfants, tous français grâce à leur père mahorais né sur l'île. 

Sur le lit, les peluches licornes des trois filles n'ont pas encore été empaquetées. La famille n'a aucune idée d'où elle ira, assurant ne s'être vue proposer aucune solution de relogement. 
"On n'a pas refusé de quitter là (le bidonville, ndlr), mais on veut une maison digne pour que des enfants restent tranquilles à la maison. Mais si on nous détruit les maisons, on va aller où avec les enfants ?", s'interroge la mère de famille.

L'absence de relogement est souvent invoquée dans le quartier. "C'est faux, il y a une proposition faite a chacune de ces familles, qui l'acceptent ou non. C'est de la pure mauvaise foi", fait valoir auprès de l'AFP un fonctionnaire proche du dossier, sur l'île.
Les Soufou sont inexpulsables du territoire donc, mais pas de leur maison. Ils sont aussi l'illustration du casse-tête social et administratif que représente, au cas pas cas, cette opération d'envergure décidée à Paris. 

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"Invivable"- 

Dans le 101e département français, s'amorce une vaste opération parfois baptisée "Wuambushu" ("reprise" en mahorais) contre la délinquance et contre l'immigration illégale. Les autorités entendent procéder à des expulsions d'étrangers en situation irrégulière et au "décasage" de quartiers insalubres, souvent squattés. Plus de 2.000 forces de l'ordre et agents de l'administration sont mobilisés.

Mais à "Talus 2", les clandestins sont déjà partis depuis des jours se mettre "au vert", loin des descentes annoncées depuis des semaines. 
Ouali Nedja Hamadi, 32 ans, qui y est né et y a grandi, sent sa colère monter.
"Je ne veux pas être là, qu'on me mette du gaz (lacrymogène), qu'on me pousse, car moi aussi je vais avoir envie de pousser", dit le jeune employé du BTP qui affirme que dans le quartier, "les cocktails Molotov" accueilleront les forces de l'ordre. 
Comme les autres jeunes du quartier, il l'assure: après le "décasage", il y aura vengeance et violence. "C'est la guerre civile des Mahorais contre nous", justifie l'habitant de "Talus 2", derrière ses lunettes de soleil. 

En bas du bidonville, l'arrivée de l'affichette a en effet réjoui certains: les habitants "légaux" du quartier, des Mahorais soulagés de voir bientôt détruit le bidonville où sont majoritaires les habitants originaires des Comores.
"On est obligés de s'enfermer sans arrêt. On ne peut pas se promener avec des objets de valeur, comme une montre. Si on sort la voiture de la cour, on ne sait jamais dans quel état on va la ramener", assure à l'AFP Ismaïla Faïza, puéricultrice pour qui le quartier est devenu "invivable".
"J'ai hâte que ça (l'opération) commence, qu'on retrouve notre île... notre île aux parfums", poétise Mme Faïza, avant de se mettre à l'abri des regards derrière son portail sécurisé.

Avec AFP